用你的手，握住了你视若珍宝的奖杯。
别急愤怒，也别觉我疯。
我只是……想让你记住我。
用最深刻、最疼痛的方式记住。
还记得昨天早上？
我近乎哀求让你陪我去医院拿复查报告。
你说，“晚晚，等我写完这一章，很快的。”
你眼睛盯着屏幕，手指在键盘飞舞，像弹奏我听不懂的乐章。
你甚至没回头看我一眼。
你知道吗？
我每天煲的汤，热了一遍遍，最后倒掉。
你书房的门，永远关着，像隔开两个世界。
你的成功，读者，笔下虚构人物的悲欢……占据了全部。
而我，你的妻子，在你真实世界里，像多余影子。
我活不久了。
胃癌晚期。
三个月前确诊。
复查报告在信封里。
医生说，扩散了，凶险，也许……就这一两月的事。
我试过告诉你。
可每次话到嘴边，看你沉浸在构思里的样子，看你因情节突破兴奋发光的脸，我又咽回去。
我的痛苦，恐惧，在你伟大创作面前，显得微不足道，不合时宜。
我恨你冷漠，恨你忽视。
但我更恨，直到生命尽头，我竟还卑微渴求你关注！
多可笑，又可悲。
既然活着无法让你真正看见我，那么，就用我的死亡，成为你人生最无法磨灭的污点。
让你永远背负‘杀妻’嫌疑，或至少‘见死不救’的愧疚。
让你余生，每次拿起笔，每次看到奖杯，都想起我。
想起你永远欠我的那一次陪伴。
这大概是我能想到的，最公平的报复了。
永别了，我的大作家。
林晚绝笔信纸从剧烈颤抖的手中飘落，无声滑向冰冷地板。
视线瞬间模糊，泪水决堤，滚烫灼烧脸颊。
世界天旋地转，地面仿佛塌陷。
胃癌晚期……三个月前……我猛地弯腰，像当胸被捣一拳，剧烈干呕，胃里翻江倒海，只胆汁苦涩灼喉。
巨大、灭顶的悔恨如无数烧红钢针，从四面八方扎进心脏、大脑、身体每一寸！
痛得无法呼吸，发出野兽濒死般呜咽。
记起来了！
三个月前，她确实憔悴过，胃口差，捂上腹部。
有一次拿手机，欲言又止：“老公，我查了点东西，胃好像……” 而我当时卡在情节瓶颈，烦躁挥手打断：“不舒服去医院看，别瞎查百度，自己吓自己！”
语气不耐。
还有昨天！
昨天早上！
她苍白脸，眼
