味，像一张巨大的湿毯子，猛地覆盖了整个营地。
比那个雨夜浓烈十倍。
阿朗僵在原地，锈剑的剑尖无力地垂向地面。
他听到了阿萤压抑的、痛苦的吸气声，听到了液体滴落在泥土上那令人心颤的“嗒…嗒…”声。
是她自己的血？
还是……脚步声向他靠近。
带着浓重的血腥气，停在他面前。
“没事了。”
阿萤的声音响起，依旧清凌，却裹挟着无法掩饰的喘息和一丝…颤抖。
她似乎受了不轻的伤。
阿朗的嘴唇翕动了一下，想说什么，却发不出任何声音。
胸腔里翻涌着惊涛骇浪。
他“听”到了她杀人的全过程！
清晰无误！
那利刃割喉的声响，与记忆中老疤的死法如出一辙！
是她！
真的是她！
那个雨夜的凶手！
现在，她又为了什么？
为了他包袱里那点“好东西”？
还是……另一种更可怕的可能？
恐惧、愤怒、被欺骗的冰冷，还有那该死的、不合时宜的混乱思绪，在他脑中疯狂搅动。
他猛地抬起头，空洞的眼窝“盯”着眼前这片被血腥浸染的黑暗，牙关紧咬，几乎要渗出血来。
手中那把刚刚打磨过的旧剑，似乎感受到了主人翻腾的杀意，在死寂中发出极其细微的嗡鸣。
血腥味成了废弃马戏团上空挥之不去的阴云。
两个暴徒的尸体被阿萤不知拖去了何处，但杀戮的气息早已渗入泥土，夜夜萦绕在阿朗的枕畔，混合着阿萤身上越来越浓的草药味，形成一种令人窒息的、矛盾的毒瘴。
阿萤依旧来，但间隔变长了，停留的时间也更短。
她的脚步声失去了往日的轻捷，变得沉重而拖沓，每一次呼吸都带着压抑的痛楚。
瓦罐里药粥的香气依旧，但阿朗再也无法下咽。
他像一尊被仇恨和疑虑风化的石像，沉默地坐在角落，那把被反复打磨、如今边缘隐隐透出寒光的旧剑，就横在他的膝上。
剑身冰冷，仿佛吸饱了帐篷里弥漫的绝望和杀意。
“喝点粥。”
阿萤的声音比往常更沙哑，她将一个温热的碗放在阿朗脚边。
动作间，牵动了伤口，她发出一声极轻的闷哼。
阿朗没有动。
他所有的感官都凝聚在听觉上，捕捉着她每一个细微的声响——那沉重的呼吸，那布料摩擦伤口时隐忍的抽气，那血液缓慢渗出、滴落的……
