缝隙。
阿朗摸索着爬到角落，紧紧抱住那个装着父亲遗物——一把生锈旧剑——的破布包袱，这是父亲在矿难中咽气前塞进他怀里的唯一念想。
寒意和恐惧深入骨髓，他像个被遗弃的石像，在黑暗和雨声中凝固了整整一夜。
三天后，当饥饿像钝刀子反复切割他的胃壁时，那个脚步声，毫无预兆地，停在了他栖身的破帐篷门口。
阿朗全身的肌肉瞬间绷紧，像一张拉满的弓。
他下意识地将手探进包袱，死死攥住那把旧剑冰凉粗糙的剑柄。
生锈的金属触感硌着掌心，带来一丝微弱的、虚幻的安全感。
空气凝滞了片刻，帐篷破旧的帘布被一只纤细的手轻轻掀开一角，潮湿阴冷的空气里，混进了一丝若有若无的、干净的皂角气息。
“饿吗？”
声音响起的刹那，阿朗紧绷的神经被某种东西轻轻拨动了一下。
清凌凌的，像初春时节山涧里刚刚化开的雪水，撞在圆润的鹅卵石上，干净得不含一丝杂质，与他记忆中那个雨夜冰冷无声的脚步形成了尖锐的割裂感。
他沉默着，像一尊拒绝融化的冰雕，仅存的感官全部聚焦在门口的方向。
他能感觉到一道目光落在他身上，没有审视，没有怜悯，平静得像月光拂过荒原。
接着，是轻微的布料摩擦声，一个温热的、带着食物香气的物体被小心翼翼地塞到了他蜷缩的膝盖上。
触感柔软，是一个馒头。
饥饿的本能压过了警惕。
阿朗喉咙滚动了一下，伸出冰冷僵硬的手，摸索着去接。
就在他的指尖即将碰到馒头时，一只温热的手掌托住了他的手背，稳稳地将食物放在他掌心。
就在这短暂的肌肤相触间，他粗糙的指腹清晰地划过对方掌心一道隆起的、新鲜的伤痕。
很深，边缘粗糙，带着刚结痂不久的硬度，像被什么粗糙的利器狠狠割开。
一股极淡的、被草药气息极力掩盖的血腥味，顺着指尖窜入他的鼻腔。
他猛地缩回手，像被烫到一样。
馒头滚落在肮脏的地面上。
“脏了。”
那清灵灵的声音再次响起，听不出什么情绪。
她似乎弯腰捡起了馒头，轻轻拂去上面的尘土，又重新放回他手里。
“干净的，吃吧。”
脚步声再次响起，不是离开，而是走向帐篷角落那个缺了口的陶土水
