一针，绣出那些把他打死的人的命根子。
哪怕我一生再不弹琴、不说话、不抬头，我也要让他们低头。
从那天起，我收起了红妆，也收起了香。
我只绣白布。
绣不成花，也不肯绣佛。
我绣的，是一个个名字。
他们欠他的，我不追究。
我只是记着——不让他们忘。
哪怕天再黑，哪怕我只剩这一双血手，我也要缝出一个不被笑话的下场。
这是他教我的。
他教我不能跪。
我记住了。
10我给郑王府送上一副绣图。
这不是为赏，不为荣。
是陈砚死前最想说清楚的一件事。
那年，他夜里翻过绣春楼的墙，带着一页抄本回来，指节冻得发紫，却眼里发亮。
他说：“我找到那人的名字了。”
我问他是谁。
他没说。
他说时很轻：“等我再查实了，就写进账里。”
后来他没写完，就死了。
那张残页，我在他死后藏起来，藏在绣囊最深处。
——那人叫陶三。
陶三，盐商，权贵附骨，涉贪十六万银票。
他曾是绣春楼的常客，坐过我琴席，扯过我发带，灌过我一口血酒。
他在陈砚死那夜，也在场。
他说：“这书生死得有点意思。
狗都比他体面。”
我不杀人，我只绣。
我将陶三的名字，藏在盐局账图最末一枝灯芯下，银线绣骨，藏于白底。
绣完那一夜，灯已熄，我独坐未眠。
我手指轻抚那一点银线，像他曾抚我掌心的旧茧。
我低声说：“你说你要把那名字写进账册里。”
“那我替你写。”
“不是写死，是写清。”
“不是为了报仇，是为了你活着时那句——‘我总要把这些事说完’。”
我什么也没多说，只写下落款：折柳。
陶三在第五日暴毙，传言是“血压突崩，惊风而死”，当场抓裂绣帛一角。
11.春天真的来了。
山下的桃林开了一整片，溪水化冰，流过我院前的青石阶，带着风铃似的声响。
屋后是我种的香草，屋前是三株杏树，落花飘在茶盏里，也飘在我的发上。
我坐在榻前绣帘边，一针一线地绣他喜欢的那幅《双鸳绣莲图》。
终于补完了。
这一次，不沾血，也不藏泪。
只是纯白底色，碧莲成双，我坐在光里绣，日头正好，风吹开帘子，带来茶香。
他们说我从良了。
从血火中活下来，从尘泥里爬出来，如今成
