看林晚秋，只是拿起她放在一边的木槌，试了试分量。
然后，他踩上那张破条凳——他的动作带着一种行伍之人特有的利落和稳健，凳子在他脚下纹丝不动。
林晚秋站在下面，仰头看着。
只见他手臂肌肉微微贲起，木槌在他手中仿佛有了生命，每一次落下都精准无比，带着沉稳的力道。
“笃！
笃！
笃！”
木槌敲击木钉的声音在潮湿的空气里回荡，干脆利落，带着一种奇异的、令人安心的节奏感。
他动作很快，不多时，几块厚实的木板就被严丝合缝地钉在了最大的漏雨处。
接着，他又不知从哪里变出一把干枯的、带着韧性的茅草，仔细地铺在木板缝隙上，再压上几块小石头固定。
手法娴熟，一丝不苟。
雨又开始淅淅沥沥地下起来。
新补好的地方，滴水不漏！
沈砚从凳子上跳下来，动作轻巧无声。
他拍了拍手上的木屑和灰尘，目光扫过屋内其他几处较小的湿痕，没说话，只是走到墙角，又挑拣出合适的材料，再次登高，继续修补。
整个过程，他沉默得像一块山石，只有木槌敲击的声音和雨水落在新茅草上的细微声响。
林晚秋看着他专注而有力的背影，看着他染了尘土却依旧显得干净利落的旧衣，看着他一丝不苟地加固着这个风雨飘摇的破窝棚…心头那处被雨水浸透的冰冷角落，仿佛被一只无形的手，轻轻拨开阴霾，透进了一丝久违的暖意。
她默默走到灶台边，用那只豁口的破碗，盛了一碗早上熬好的、仅剩的热乎乎的米粥——那是她们家目前唯一能拿得出手的东西。
粥很稀，但米香纯粹。
沈砚补好了最后一处漏点，跳下凳子。
他刚转过身，一碗冒着热气的稀粥就递到了他面前。
“沈大哥，辛苦了，喝碗粥…暖暖吧。”
林晚秋的声音很轻，带着一丝不易察觉的局促。
碗口那个显眼的豁口，让她微微有些窘迫。
沈砚的目光落在那碗清可见底的稀粥上，又抬眼看了一下林晚秋。
她的脸颊因为刚才的忙碌和窘迫而微微泛红，眼神清澈，带着真诚的感激。
他沉默了几秒，那潭水般的眼眸深处似乎有什么东西极细微地波动了一下。
他伸出那双骨节分明、带着薄茧和几处细微新伤的大手，稳稳地接过了那
