成了一种救赎。
我伸出流血的手指，颤抖着，却异常坚定地，再次点向冰冷粗糙的地面。
血，是粘稠的。
它不像墨那样流畅，也不像陶粉那样松散。
它粘在指尖，每一次移动都带着滞涩感，在地面粗糙的纹理上艰难地拖行。
指尖的伤口被地面反复摩擦，每一次按压都带来钻心的疼。
新鲜的血液不断渗出，混着地上的灰尘，黏糊糊地糊在指尖，又涂抹在冰冷的地面上。
写下的笔画，歪歪扭扭，粗细不均，像垂死之人的挣扎。
第一个字写完，指尖的剧痛已经让我额头上布满了冷汗，呼吸也变得急促。
那殷红的字迹，在昏暗的光线下，散发着一种不祥的、却又带着奇异生命力的光泽。
它不像墨迹那样清晰，甚至有些模糊，边缘晕开。
但它真实地存在着，带着我的体温，我的疼痛，我的……恨。
我盯着那个血字，剧烈的喘息慢慢平复。
手腕还在微微颤抖，指尖的伤口一跳一跳地疼着，火烧火燎。
但心里那片死寂的、冰冷的荒原上，却仿佛被这滚烫的血滴烫开了一个洞。
一丝微弱的光，透了进来。
活下去。
不再仅仅是为了呼吸。
是为了用这血，在这冰冷的地上，刻下我的名字，刻下我的恨，刻下这无边无际的囚笼！
我深吸一口气，那带着霉味的冰冷空气呛得喉咙发痒。
再次伸出那根被血糊住的、疼痛的手指，颤抖着，却带着一种前所未有的力量，点向地面，继续书写。
一笔，又一笔。
指尖的伤口被反复撕裂，新鲜的血液不断涌出，混着灰尘，黏腻地覆盖在旧的血迹上。
每一笔落下，都伴随着身体无法控制的痉挛和牙齿死死咬住下唇的压抑闷哼。
汗水浸湿了额发，顺着鬓角滑落，滴在血字旁边，洇开一小片深色。
痛，是真实的。
恨，是滚烫的。
时间，在这痛苦而专注的书写中，似乎又流动了起来，带着血的腥甜和铁锈的味道。
不知过了多久，直到手指因为失血和剧痛而麻木僵硬，直到眼前阵阵发黑，我才终于停下。
冰冷粗糙的地面上，歪歪扭扭地躺着几个暗红色的字：沈栖梧。
我的名字。
被自己的血，刻在这囚笼的尘埃之上。
我瘫坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，大口大口地喘着粗气。
左手食指的伤
