陶土粉末，积攒在我的指甲缝里。
我摊开手掌，看着那一点点可怜的粉末。
又拿起一根枯草茎，用牙齿咬开一端，露出里面一点点纤维。
然后，我把草茎的纤维，蘸上一点陶土粉末。
手指颤抖着，在冰冷粗糙的地面上，划下第一道歪歪扭扭的痕迹。
写什么呢？
脑子里空空荡荡。
只有那个名字，那个刻在骨髓里、浸在血泪中的名字，带着冰冷的恨意，不受控制地浮现出来。
萧彻。
两个简单的字，却像有千斤重，耗尽了我全身的力气。
指尖被粗糙的地面磨得生疼，那陶粉写出的字迹，灰白模糊，风一吹就散。
这毫无意义。
绝望像冰冷的藤蔓，缠绕上来，越收越紧。
活下去？
为了什么？
为了在这方寸之地，像阴沟里的老鼠一样，靠着馊水苟延残喘，然后无声无息地烂掉吗？
一股暴烈的、想要毁灭一切的冲动猛地冲上头顶。
我抓起地上那个豁口的粗陶碗，用尽全身力气，狠狠砸向墙壁！
“哐啷！”
刺耳的碎裂声在死寂的冷宫里炸开。
陶碗四分五裂，碎片溅得到处都是。
其中一块锋利的瓷片，不偏不倚，擦过我的手腕内侧。
尖锐的疼痛传来。
我下意识地低头。
一道细细的血线，正从被划破的皮肤里迅速沁出来。
鲜红的血珠，在昏暗的光线下，像一颗颗骤然点亮的、妖异的红宝石。
疼痛是真实的。
流血是真实的。
这具身体，还活着。
我怔怔地看着那道血痕，看着那几滴汇聚的血珠。
一个更疯狂、更决绝的念头，如同黑暗中骤然劈下的闪电，瞬间照亮了我混沌的意识。
血。
我还有血。
既然墨会干涸，陶粉会消散，那这心头血呢？
这滚烫的、带着恨意的、唯一属于我自己的东西呢？
它能留下印记吗？
它能刻下我的存在吗？
它能……成为我活下去的凭证吗？
我猛地抓起一片最锋利的碎瓷片，冰冷的触感刺得掌心一缩。
没有丝毫犹豫，甚至带着一种近乎自虐的快意，我用那锋利的边缘，狠狠划向自己的左手食指指尖！
痛！
尖锐的刺痛瞬间炸开，直冲脑髓。
指尖的皮肤被割开，温热的鲜血立刻涌了出来，滴滴答答，落在地上积年的尘土里，晕开一小片刺目的暗红。
我像是感觉不到那疼痛，又或者，那疼痛本身
