开了他最后一根手指，手腕上留下了一圈清晰的、深红的指痕。
她猛地将自己的手抽回，仿佛甩掉什么极其污秽的东西。
这三个字，如同最后的判决，带着彻骨的寒意和鄙夷，狠狠砸在沈砚的脸上。
说完，她再没有看他一眼，攥紧了那个象征着她所有愚蠢过往的靛蓝香囊，挺直了背脊，一步一步，决绝地朝着偏院的方向走去。
留下沈砚一个人，失魂落魄地僵立在原地，伸出的手还维持着抓握的姿势，空荡荡地悬在半空，如同一个被彻底遗弃的、可笑又悲哀的剪影。
冰冷的雨水，终于从铅灰色的天幕中倾泻而下，密集的雨点砸在庭院青石板上，发出噼啪的脆响，很快连成一片轰鸣。
雨水迅速打湿了苏晚单薄的衣衫，紧贴在身上，带来刺骨的寒意。
冰冷的雨水顺着她的额发、脸颊滑落，与温热的泪水混在一起，分不清彼此。
她却没有抬手去擦，只是死死攥着那个已经湿透、变得沉重的靛蓝色香囊，一步一步，踏着冰冷的积水，走向那个她住了三年、却从未真正属于她的狭小偏院。
每走一步，膝盖的钝痛都提醒着她这三年的屈辱，每一声雨滴的敲打都像是在鞭挞着她迟来的觉醒。
身后，那被遗弃在雨幕中的身影似乎动了一下，发出一声模糊的、被风雨撕碎的呜咽，像是濒死野兽的最后哀鸣。
苏晚的脚步没有丝毫停顿，甚至没有一丝迟疑。
她推开自己那扇熟悉的、吱呀作响的房门，冰冷的雨水和更冷的空气一同涌入。
屋内陈设简陋，一床一桌一柜，是她这三年的全部天地，此刻看来却像一个精心布置的囚笼。
她径直走到那个掉了漆的旧木柜前，拉开最底层的抽屉。
里面没有几件像样的衣物，只放着一个同样破旧的蓝布包袱。
这是她仅有的、可以称之为“自己”的东西。
她动作麻利地将几件半旧不新的换洗衣物塞进去，又小心地将那本浸染了父亲心血、也见证了她过往荣光的《本草拾遗》裹好放进去。
最后，她的目光落在那个湿漉漉的、沾着污泥的靛蓝香囊上。
指尖传来布料湿冷的触感，那两朵褪色的并蒂莲在昏暗的光线下显得格外讽刺。
她盯着它看了几秒，眼中翻涌着复杂的情绪——恨意、屈
