面，也足以让一个人被生活的砂纸打磨得面目模糊。
苏哲坐在京都一家临街的古本屋里，窗外是淅淅沥沥的秋雨，打在古朴的町屋屋檐上，汇成细流沿着青灰的石阶淌下。
空气里弥漫着旧书、线香和雨水混合的沉静气味。
他从东京出差过来，偷得浮生半日闲，在这家收藏了不少中国古籍和旧版文学书的小店里流连。
手指拂过一排排书脊，目光不经意间掠过书架角落一叠被精心保护着的旧期刊。
其中一本中文版《外国文艺》的封底内页，几行熟悉的钢笔字迹，像一道闪电劈开了记忆的沉雾。
那是一首短诗：＞ 雨落古都的檐角，＞ 风铃摇晃着千年前的祷词。
＞ 我站在时间的渡口，＞ 打捞沉船遗落的瓷器。
＞ ——林溪，于京都字迹清秀依旧，只是笔锋间似乎沉淀了更多的力道和时光的静气。
署名下方，还有一行小字注解：“‘拾光’的咖啡凉了，异国的雨水却温热了杯底的字句。”
苏哲的心脏像被一只无形的手狠狠攥住，又骤然松开。
血液轰鸣着冲上头顶。
他几乎是颤抖着指向那本杂志，用生涩的日语急切地询问柜台后那位白发苍苍的老店主：“すみません！
この詩を書いた人…林溪さん？
ご存知ですか？
（请问，写这首诗的人……林溪小姐？
您认识吗？
）”<老店主扶了扶老花镜，顺着他的手指看去，脸上露出恍然的微笑：“ああ、林さんですね。
（啊，是林小姐啊。
）”他指了指斜对面街巷深处，“喏，那家‘回廊’咖啡馆就是她开的。
她经常来我这里找些老书旧杂志，是个很特别的姑娘啊。”
苏哲甚至忘了道谢，抓起自己的公文包就冲进了连绵的秋雨里。
雨水瞬间打湿了他的头发和西装肩头，冰冷的触感却丝毫无法冷却他心中翻腾的灼热。
他穿过湿漉漉的石板路，按照老店主的指点，拐进一条幽静的小巷。
巷子尽头，一栋古雅的町屋静静伫立。
木格窗透出温暖柔和的灯光，屋檐下挂着一块原木招牌，上面是墨色淋漓的两个汉字：回廊。
他推门而入，门楣上的风铃发出悦耳的轻响。
店内空间不大，却极有韵味。
旧木书架倚墙而立，摆满了书籍和绿植。
几张原木桌
