一碗热腾腾的饭菜就被端到了小饭桌上。
有时是一碗卧着荷包蛋的面条，汤上浮着翠绿的葱花；有时是特意留出的饭菜，重新回锅后散发着温暖的香气。
李明卸下厚重的头盔和沾满尘土汗渍的冲锋衣，那股混合着汗味、雨水味和城市灰尘的气息瞬间在狭小的客厅里弥漫开来。
他有些局促，下意识地想离小雅远一点。
但小雅只是微微皱了皱鼻子，随即神色如常地把饭菜推到他面前，顺手拿起他脱下的脏衣服：“快吃，别凉了。
衣服我明早洗。”
“熏着你了吧？”
李明扒拉着碗里的饭，含糊地问，声音里带着深深的疲惫和一丝不易察觉的歉意。
小雅坐在他对面，托着腮看他狼吞虎咽，昏黄的灯光柔和地勾勒着她眼角的细纹和略显憔悴的面容。
她轻轻笑了笑，那笑容里没有半分嫌弃，只有浓得化不开的心疼：“傻话。
你身上这味儿，是咱家的顶梁柱味儿。”
她伸出手，用指尖小心翼翼地拂去他额角一道被头盔压出的、尚未完全干透的汗痕，“只要你能平平安安回来，带着金山银山味儿我也不嫌。”
这朴实无华的话语，像一股温热的暖流，瞬间融化了李明四肢百骸里沉积的冰冷和酸痛。
他低头大口吃着饭，喉咙有些发堵。
疲惫至极的身体陷在并不舒适的旧椅子里，可心却被一种难以言喻的安稳和力量填满了。
这间小小的屋子，这盏昏黄的灯，这个默默为他热饭、从不嫌弃他的女人，是他透支生命般奔跑后，唯一的、也是最重要的避风港。
那些在外面必须挺直的脊梁、强撑的面子、咽下的委屈，在这里，都可以暂时放下，被这无声的温柔悄然抚平。
真正支撑李明熬过漫长白昼的，除了妻子的温柔，还有一双儿女悄然无声的成长。
小宇和小雨，像两株在贫瘠土壤里依然努力汲取阳光雨露的小树苗，以他们稚嫩却无比坚韧的方式，回报着父母的辛劳。
小宇升入了小学二年级。
一天晚上，李明拖着灌了铅似的双腿回到家，小雅正在厨房忙碌。
他习惯性地走到小饭桌前，却发现上面端端正正地放着一张试卷。
鲜红的“98”分醒目地印在卷首。
旁边还用铅笔工工整整地写着：“爸爸，老师说我很棒！
