暂，快得几乎让人以为是错觉。
随即，那笑容又漾开了，比之前更深，带着一种奇异的包容：“傻孩子，妈不在这儿，还能去哪儿？
这就是咱们的家啊。”
她伸手，越过桌面，极其自然地想替安宁擦掉嘴角的一点汤汁。
安宁下意识地偏头躲开了，同时抱紧了自己的包。
妇人的手停在半空，指尖微微蜷缩了一下。
她眼中的笑意淡去一丝，染上一种难以解读的、深沉的悲伤和失落，但很快又被更浓的关切覆盖。
“乖乖，”她收回手，声音依旧温和，却多了一点点不易察觉的执着，“天冷，你穿得太少了。”
她的目光落在安宁单薄的外套上，眉头蹙起，像是担忧一件稀世珍宝会蒙尘受冻，“妈给你织件新的毛衣吧？
就用我新染的毛线，暖和，颜色也鲜亮，你穿着一定好看。”
她说着，目光不由自主地、带着一种近乎痴迷的温柔，投向脚边那个小竹筐——里面，赫然也躺着一团毛线。
鲜红如血，和藤椅上老妇人膝头的那一团，一模一样。
安宁的心猛地一沉，一股冰冷的寒意瞬间从脊椎窜上头顶，盖过了方才那碗热汤带来的暖意。
胃里翻腾起来，那刚刚咽下去的美味肉汤，此刻仿佛变成了某种滑腻冰冷的活物，在胃袋里不安地蠕动。
“不…不用了，妈，”她几乎是脱口而出，声音带着自己都没意识到的紧绷，“我…我不冷。”
“胡说！”
妇人嗔怪地打断她，语气却不容置疑，“你看你手都冰凉的！”
她不由分说地抓住安宁放在桌边的手。
她的手掌很暖，带着劳作的粗糙感，但那股暖意此刻却让安宁感到一种被毒蛇缠上的粘腻恐惧。
她猛地抽回手。
妇人脸上的笑容彻底消失了，定定地看着她。
屋子里只剩下蜂窝煤炉子上铝锅盖被蒸汽顶起的噗噗声，还有窗边那永不停歇的、细微而规律的“嗒…嗒…”声。
藤椅吱呀。
空气仿佛凝固了，无形的压力沉甸甸地压下来。
老妇人依旧背对着她们，鲜红的毛线在她手中缓慢流淌。
“乖乖，”妇人终于再次开口，声音很轻，却像冰锥一样刺进安宁的耳朵，带着一种被深深刺伤的委屈和一种不容置疑的固执，“妈织的毛衣，你必须穿。”
她站起身，不再看安宁，径
