乎孤勇的决绝，刺破了厚重的暮色，颤巍巍地亮了起来。
林深终于动了动。
他极其缓慢地伸出手，指尖碰到了鹿溪放在他旁边的那罐啤酒。
冰凉的触感沿着神经末梢一路窜上来。
他拿起它，指腹感受着罐身上凝结的细小水珠的湿润。
然后，他拉开拉环，“咔哒”一声脆响在寂静的暮色中格外清晰。
他仰起头，冰凉的酒液混合着苦涩的泡沫，汹涌地灌入喉咙，带来一阵猛烈的刺激和短暂的空白。
他长长地、长长地吁出一口气，仿佛要把胸腔里积压的所有污浊和沉郁都彻底呼出去。
“他们……说我抄袭。”
他的声音突兀地响起，干涩、嘶哑，像砂纸摩擦着粗糙的礁石，每一个字都带着沉重的疲惫，飘散在微凉的海风里，几乎瞬间就被海浪声吞噬。
他甚至没有看鹿溪，目光失焦地落在前方那片越来越浓的黑暗上，仿佛只是在对着虚空倾诉。
鹿溪没有立刻回应，只是握着啤酒罐的手指微微收紧了些，指节泛出一点白。
她侧过头，目光安静地落在他被暮色勾勒出的、线条紧绷的侧脸上。
夜色如墨，正一层层晕染开，将他笼罩。
他坐在那里，像一尊被遗弃在海岸线、被风沙侵蚀得棱角模糊的石像，沉默地承载着海浪无休止的冲刷。
“那首《逆光》……”他喉结艰难地滚动了一下，声音更低，几乎成了耳语，“是我十七岁那年写的……就在我家那个老旧的、隔音差得要命的天台上。
那会儿我爸刚走，我妈……每天哭。”
他的声音哽住了，停顿了很久，久到鹿溪以为他不会再继续说下去。
海风呜咽着穿过礁石的缝隙。
“我抱着那把破木吉他，脑子里嗡嗡响，全是医院消毒水的味道和我妈的哭声……写着写着，天就亮了。”
他抬起手，用指关节用力抵住眉心，试图压住那阵突如其来的酸涩，“现在，他们说那是抄的……一个我他妈连名字都没听过的外国歌手？
哈……”那声短促的笑，干涩得如同枯枝折断，充满了自嘲和无法言说的悲凉，“那些所谓的‘实锤’，那些对比谱子……假的！
全都是断章取义！
可谁在乎呢？
他们只愿意相信自己想相信的。”
他猛地灌了一大口酒，冰凉的液体滑过喉咙，却无法
