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我回到家，看着乐乐的照片，第一次产生了动摇。
我不会原谅顾景深，永远不会。
但或许，在某个角落，乐乐的灵魂被安慰了。
哪怕只有一点点。
9、时光无声，岁月有痕，我的两鬓已染上霜白。
“乐乐基金会”的老员工，一位满脸皱纹的女人，站在我花店门口，手中紧握一封信。
“林女士，顾先生他…患了绝症，医生说只剩下不到三个月了。”
我手中的剪刀停在半空，心底掀起点点波澜，又迅速归于平静。
“所以呢？”
我继续修剪花枝，声音不带任何温度。
“他最后的愿望是…能葬在离乐乐近一点的地方。”
她哽咽着，“不求同穴，只求能远远看着就好。”
我冷笑一声，“他配吗？”
十多年前，乐乐躺在病床上伸出的那只小手，还历历在目。
“林女士，顾先生这些年…真的在赎罪。”
“赎罪？”
我手中的剪刀重重剪断一朵花，“我儿子的命，他怎么赎？”
老员工递过来一沓照片，是顾景深这些年的模样。
消瘦，憔悴，佝偻的背脊，陪伴在一个个病童身边。
我猛地将照片扫到地上，“你出去。”
夜深人静，我独自在乐乐的相片前落泪。
“妈妈不会原谅他，永远不会。”
一周后，一位律师敲开了我的门。
“林女士，这是顾先生的遗嘱。”
我冷眼相对，“我不会要他一分钱。”
“他将全部积蓄捐给了基金会，只留给您这个。”
那是一个泛黄的信封。
颤抖的笔迹写着：“林溪，对不起。
如有来生，愿我们永不相见，愿乐乐健康快乐，一生无忧。”
信封里还有一张照片，是乐乐出生时我抱着他的样子。
照片背面写着：“我唯一做对的一件事，是与你有了乐乐。”
我的眼泪倏然落下，随即狠狠擦去。
“带走，我不要。”
律师叹息离开，留下一份基金会的工作报告。
那晚，我翻阅报告，看着数百名获救的孩子。
我想起乐乐说过的话：“妈妈，我长大要当医生，救更多小朋友。”
泪水模糊了视线。
次日清晨，我去了医院。
病房门外，我听见护士的交谈。
“那位顾先生真可怜，没有亲人来看他。”
“听说他睡着时总是叫一个叫乐乐的孩子。”
我的心狠狠抽痛。
推开门，病床上的顾景深已经瘦得不成人
