气，肩膀的血染红了外套，叶瑾腿一软，差点摔倒，他拉住她：“快！
别停！”
他们冲出通道，钢门自动关上，发出一声巨响，像雷，像废土的叹息，把灰人锁在里面。
他瘫在地上，喘着气，胸口像被压了石头，叶瑾靠着墙，手里还攥着半瓶水，胸口起伏像风箱，像在抓最后一口气。
他们喘了十分钟，缓过劲，回到大厅搜物资。
十罐食物、三瓶水、一把手枪、二十发子弹，这是他们的收获。
陆远把枪塞进腰间，罐头装进包，血浸湿了布条，他咬牙忍着疼。
叶瑾拿着水瓶，声音沙哑得像风：“够活一个月。”
他们走出避难所，钢门在身后关紧，像锁住了实验的鬼魂。
太阳升起，辐射云散开一角，洒下微光，像废土难得的恩赐，像在灰烬里点了一盏灯。
陆远看着叶瑾，肩膀的血干了，疼得像针扎，他低声说：“活着真难，像在灰里挖命。”
她点头，眼神硬得像石头：“可活着就好，比啥都强。”
他们坐在沙地上，风吹过，沙子打在脸上，像针扎，像废土的吻。
陆远撕开一罐牛肉，分给她一半，肉咸得发苦，却像救命的药。
他咬了一口，低声说：“人活着，为啥？
就为这口吃的？”
叶瑾嚼着肉，盯着远处的废墟，声音低得像风：“为活着本身。
不然，灰烬里啥都没了，连痕迹都没。”
她顿了顿，抬头看天：“我爸死前说，活着是给废土留点光，哪怕一点。”
陆远愣住，看着手里的罐头，苦笑：“光？
灰烬里哪来的光？”
她没答，站起来，斗篷在风中飘，像一面破旗，像废土的魂：“走吧，找个地方歇歇，活下去再说。”
陆远跟着她站起来，肩膀的血干了，脚步却轻了点，像卸了点担子。
他低声说：“也许活着，就是给灰烬留点痕迹，哪怕是血。”
叶瑾没回头，风吹过，沙子卷起，像在点头，像废土在应和。
他们走远，信号塔的红点早已灭了，像废土的心跳停了。
可他们的影子，拉得长长的，像灰烬里的微光，微弱却倔强，像在说：活着，就是意义，就是光，哪怕只有一点。
一个月后，他们找到一处废墟，搭了个小窝，用罐头和水撑着。
陆远学会了挖水，叶瑾学会了修枪。
他们没再说避难所的
