的方向。
门紧闭着，里面没有开灯。
一片漆黑。
陈默独自坐在宽大的办公椅里，身体深深陷进黑暗中，只有窗外远处城市霓虹的微光，在他轮廓分明的侧脸上投下一点模糊的、摇曳的暗影。
面前的烟灰缸里，已经堆满了烟蒂。
指间夹着的最后半支烟，猩红的火点在黑暗中明明灭灭。
办公室里弥漫着浓重得化不开的烟草味。
他摊开自己的右手。
掌心早已擦拭干净，但那抹殷红的视觉冲击，却如同烙印般灼烫在视网膜上，挥之不去。
那不仅仅是血的颜色。
那是周国华遗书上绝望的墨迹，是祭坛上“寿”字刺眼的红布，是骨灰堂里那撮白得瘆人的灰烬，是他女儿微信里温暖的文字…所有这一切，最终都汇聚成了掌心这一抹刺目的红。
求生。
多么原始而强大的本能。
它能让人迸发出惊人的力量，也能将人拖入最深的泥沼，变得面目全非。
周国华想活下去，用他找到的、最荒诞最错误的方式。
他自己呢？
胸腔深处，那熟悉的、带着隐痛的闷胀感再次悄然蔓延。
他猛地吸了一口烟，辛辣的烟雾呛入肺腑，引发一阵压抑的低咳。
他下意识地伸手去摸外套口袋里的药瓶。
指尖触碰到冰冷的塑料瓶身。
就在他拿出药瓶的瞬间，窗外的月光恰好偏移，一缕清冷的光线透过百叶窗的缝隙，精准地落在他手中的金属瓶盖上。
小小的圆形瓶盖，在黑暗中反射着一点微弱却异常清晰的银白色冷光。
那点光，冰冷，坚硬，小小的一个圆。
像极了他无数次在殡仪馆骨灰堂里，看到的那些——**被撬开的、空洞洞的骨灰寄存格**。
他捏着药瓶的手，骤然僵在半空中。
