客厅里。
我蹲下来，把垃圾桶里的报纸团又往下按了按。
好像这样，就能把那团蓝按进地里。
张磊走进来的时候，我正把红烧肉盛出锅。
他随手把公文包扔在餐桌上，皱着眉。
“什么味道？”
他抽了抽鼻子，“怎么有股怪味？”
“没有啊，”我把菜端出去，“可能是油烟机该清洗了。”
他没接话，径直走到垃圾桶旁边。
我的心跳得飞快。
看着他弯下腰，把那团报纸捡了出来。
“你扔的？”
他展开报纸，盯着上面的蓝痕，眉头皱得更紧了，“这是什么？”
“思齐画的，”我赶紧编理由，“小孩子瞎画，我就扔了。”
张磊没说话。
他把报纸举到灯光下，仔细看着。
那道扭曲的蓝痕，在惨白的灯光下显得格外刺眼。
“林晚，”他突然开口，声音很冷，“我跟你说过多少次了。”
“家里的事还不够你忙吗？”
“整天弄这些没用的东西干什么？”
我低着头，不敢看他的眼睛。
“我没有……没有什么？”
他打断我，把报纸扔在地上，“思齐的作业你检查了吗？”
“钢琴谱你打印了吗？”
“明天早上的早餐食材买了吗？”
他的问题像一颗颗子弹，砸在我身上。
“我……我这就去检查作业。”
我转身想走。
他却抓住了我的手腕。
力道很大，捏得我生疼。
“以后别再让我看到这些东西，”他的眼神像冰，“听见没有？”
我点点头，想把手抽回来。
他却捏得更紧了。
“林晚，你现在是妈妈，是妻子。”
“不是那个整天想着画画的学生了。”
“这个家不需要画家，”他松开手，语气里带着不耐烦，“需要的是能把家里打理好的人。”
他转身走出厨房。
脚步声踩在报纸上，发出沙沙的响。
我站在原地，手腕上还留着他的指印。
垃圾桶里的报纸被踩得更皱了。
那团蓝，像一滴眼泪，渗在油墨字中间。
窗外的天彻底黑了。
远处的路灯亮起来，透过厨房的窗户，照在油烟机的网格上。
一格一格的，像个笼子。
我走到储藏室门口。
门没关严，露出条缝。
能看到里面的画架，蒙着灰，静静地靠在墙角。
旁边是思齐的玩具柜，五颜六色的。
很热闹。
我伸出手，想推开那扇门。
可手指刚碰到门板，就像被烫到一样缩了回来
