地，一个声音切了进来：“旺角，碧桂园…十三栋…b座…”声线粗糙沙哑得惊人，仿佛喉咙里塞满了砂砾和碎玻璃，艰难无比地在血肉中碾磨，挤出这些破碎的音节。
那股冰冷的气息，就算隔着电话线，也像是突然从听筒口喷出一股寒冷的白雾，直灌我的耳道。
啪嗒。
嘟…嘟…嘟…盲音切断了那怪诞的声音，冷冰冰、毫无感情地响着。
“单子上写的哪儿？”
老王隔着几张桌子喊，手里切烧鸭的刀寒光闪闪。
“碧桂园，十三栋b座。”
我放下听筒，随口应道。
柜台那边动作一顿。
“嚓”的一声，烧鸭腿被狠狠斩落，清脆地掉在不锈钢盘里。
“丢！”
老王猛地扭过头，眼睛瞪得像牛铃，死死盯住我，“扑街啊你！
十三栋b座？
那个凶宅？！”
店里那点嗡嗡的人声，像被无形的抹布一下子摁住了。
那几个刚才还吵得面红耳赤的赌徒，脖子齐刷刷转了过来。
空气里的温度瞬间跌了好几度。
风扇还在徒劳地转，吹过来的是阴风。
“‘血楼’？”
有人低声嘟囔了一句，声音发涩，像锈住的齿轮在转动，“快二十年没人碰了吧？
邪门得要死！”
“喂，后生仔，”老王的声音压低了，那张油腻的圆脸上难得没了那种市侩的精明，只剩下真实的忌惮，“听我句劝，这单…推了吧。”
他顿了顿，喉结上下动了一下，似乎在吞咽某种无形的恐惧，“真不是讲笑的，那地方…不干净。”
我沉默了几秒。
老王的眼神是直勾勾的忧虑，甚至带着点哀求的味道。
店里其他食客也停止了争论，几十双眼睛都聚焦在我身上。
我抬起右手，小臂上一道深可见骨的旧疤，像条狰狞的紫色蜈蚣趴伏在皮肤上，那是去年冬天一场惨烈车祸的纪念。
医药费单子厚得像块砖，至今压在出租屋唯一的抽屉里。
我扯动嘴角，挤出一个算不上笑的笑。
“没事，老板。”
我走过去拿那包好的饭盒，“地址没错就成。”
保温箱是刚更新的那种硬壳材质，隔温极好，外壳擦得锃亮，映着天花板上惨白的日光灯管。
塑料饭盒装在里面，一点缝隙都没有，沉甸甸的安稳感。
老王不再劝了，只是重重叹了口气，那叹息沉重得仿佛把整个店面的灯光都拖拽
