窜起，瞬间冻僵了四肢百骸。
那绝不是道具。
十二年了。
十二年，我坐在这张桌子后面，眼睛就是筛子，大脑是分拣机。
我看过硅胶假体被塞进匪夷所思的孔洞，看过塑料阳具在镜头前张牙舞爪，看过被血浆包染红的、还带着流水线毛刺的橡胶断肢。
我熟悉那些仿真皮肤在强光下虚假的油亮，熟悉塑料关节僵硬的转动角度，熟悉一切为了刺激感官而制造的廉价赝品。
但这个角落里的“东西”，不一样。
那皮肤的质感，不是塑料的光滑或橡胶的弹性，而是一种彻底的、沉甸甸的“死”的灰败，像蒙了一层厚厚的尘埃。
那扭曲的角度，带着一种只有彻底失去生命支撑才会有的、令人心悸的自然。
尤其是那散乱的黑发下，隐约露出的一小块额角皮肤——惨白中透着一种不祥的、微微发青的底色，皮下细微的血管网路清晰可见，却已凝固成一片静止的深紫色蛛网。
那是腐败初期的静脉网。
是真实的死亡印记。
胃里一阵剧烈的翻搅，我猛地推开椅子站起来，椅子腿在光滑的地砖上刮出刺耳的锐响。
办公室里其他几个同事惊愕地抬起头，模糊的光影在他们脸上晃动。
我顾不上解释，也根本无法解释喉咙里那股浓重的铁锈味，几步冲到墙角的洗手池前，拧开水龙头，冰冷的水哗哗冲下。
我把脸埋进掌心，让水流冲刷过指缝，试图冲掉眼前那片顽固的死白色和鼻端萦绕不散的甜腥。
“苏姐？
没事吧？”
身后传来小王年轻的声音，带着关切和一丝不易察觉的窥探。
我关掉水龙头，胡乱抹了把脸，水珠顺着下巴滴落在衣领上。
转过身，努力让自己的声音听起来平稳，但每一个字都像是从冰冻的河面下艰难凿出来的：“没事。
发现个…有点过线的。
我去找下陈队。”
没等他们再说什么，我抓起桌上那个标记着“高危”编号的U盘，像攥着一块烧红的烙铁，快步走出办公室。
走廊里消毒水的味道比平时更刺鼻，白炽灯管嗡嗡作响，光线惨白得瘆人。
心脏在胸腔里擂鼓，每一次跳动都牵扯着太阳穴突突地疼。
陈队的办公室门虚掩着。
我敲了两下，不等里面回应就推门进去。
陈队正靠在椅背上打电话，眉头拧成一个
