1.2020年2月，武汉封城的第十天。
江城把离婚协议书递给我： “晚星，签了吧，就是做个样子，等疫情过去就复婚。”
我正穿着防护服准备去医院，手套还没摘。
“你在一线接触那么多人，万一感染了怎么办？”
他皱着眉头，一脸嫌弃：“我妈年纪大了，经不起折腾。”
“先假离婚，你搬出去住一段时间，等风头过了再说。”
我看着协议书上密密麻麻的条款。
房子归他，车子归他，存款一人一半。
我什么都没说，只是默默签下了自己的名字。
江城松了口气，拍拍我的肩膀： “乖，这只是暂时的。”
“等疫情结束，咱们就复婚。”
可我听到他在给谁发语音： “放心吧甜甜，我老婆那个医生已经搬出去了。”
“她天天接触病毒，我也怕啊。”
“等疫情过去，我就跟她正式离婚，娶你进门。”
原来如此。
我默默收拾行李。
江城靠在门框上抽烟：“医院给你们安排宿舍了吧？”
“正好，这段时间你就别回来了。”
“免得交叉感染。”
我拖着行李箱出门。
二月的风刺骨寒冷。
街道空无一人，只有偶尔驶过的救护车。
我突然想起三年前我们结婚时，江城说过的话： “晚星，无论什么时候，我都会保护你。”
可现在，他第一个要我滚出这个家。
手机震动，是医院的紧急通知： 所有检验科人员立即到岗，进行24小时核酸检测工作我擦掉眼泪，打车赶往医院。
这个城市在生病，而我要去治愈它。
2.隔离酒店的房间很小。
一张单人床，一张桌子，一把椅子。
窗外是空荡荡的街道。
我把离婚证放在桌上，拍了张照片发朋友圈。
配文：“疫情无情，人心更无情。”
很快，我的同事们都发来安慰的消息。
只有我妈打来电话，声音颤抖： “晚星，你怎么这时候离婚？”
“江城家里有钱有势，你一个女孩子，这么做值得吗？”
我没有回答。
值不值得，我自己知道。
连续一周，我每天在医院做十几个小时的核酸检测。
从早上八点到晚上十点，中间只能匆匆吃个盒饭。
防护服密不透风，汗水浸湿了里面的衣服。
护目镜在脸上勒出深深的印痕。
每天检测样本上千份，手被消毒液泡得发白起皮。
