留的余温似乎透过墙壁传递过来一点点暖意。
“面……”她顿了顿，声音很轻很轻，带着一种巨大的疲惫和一点点笨拙的、几乎被遗忘的关切，“面快坨了，老陈。”
她的声音很轻，落在这间弥漫着食物热气、药味、血腥气和淡淡烟味的凌乱客厅里，却像一颗小小的石子，投入了沉寂多年的心湖。
那圈涟漪很微弱，却清晰地扩散开去，撞在冰冷的湖岸上，发出细微的回响。
我低头看着碗里泡在清汤中、边缘已经开始发胀发软的面条。
热气确实不太明显了。
“嗯，坨了。”
我应了一声，声音有点哑。
然后拿起筷子，挑起一大坨面，也不管烫不烫，狠狠地塞进嘴里。
面条有点软烂了，没什么滋味，混着嘴角伤口渗出的淡淡血腥味，一股脑儿咽下去。
滚烫的温度从喉咙一路烧到胃里，却奇异地压下了心口那股沉甸甸的寒意。
我吃得很用力，很专注，发出呼噜呼噜的声响。
眼眶毫无预兆地发热发胀，一股酸涩的热流猛地涌了上来。
我赶紧把头埋得更低，让那滚烫的液体混着面汤，一起砸进碗里。
对面传来细微的、同样吸溜面条的声音。
林晚也在吃。
小口地，但很认真。
昏黄的灯光下，她那长久被恐惧和绝望笼罩的脸庞，似乎被这碗热汤面微弱的热气熏染出了一点点活人的颜色。
