在他们身上，拉长了影子。
汗水滑过额角，苏蘅伸手擦了一下，指尖却沾上了泥土。
谢砚见状忍不住笑了一声，伸手替她抹去污渍。
可下一秒，他自己却因踩到一块松动的碎石，整个人失去平衡，手掌重重磕在一块棱角分明的石板上，鲜血瞬间渗出。
“哎！”
苏蘅惊呼一声，立即放下木槌，从随身药囊中取出止血粉。
她蹲下身，将谢砚的手掌小心托起，动作轻柔又利落，像是无数次给病人处理伤口那样熟练。
“疼不疼？”
她低声问。
谢砚摇头，目光却落在她低垂的睫毛上，心里忽然涌起一阵暖意。
“你别动。”
她说着，又从袖子里抽出一段干净的布条，小心翼翼地为他包扎起来。
夕阳余晖洒在两人身上，映出两道依偎的身影。
那画面，像极了医馆门前那株双生杏树——根系相连，枝叶交错，虽各成一体，却早已难舍彼此。
这一夜，谢砚辗转难眠。
他躺在榻上，望着窗外的星月，脑海中全是苏蘅今日在工地上的样子：认真、坚定，还有那份藏不住的温柔。
他忽然意识到，原来不是他一个人在努力靠近，而是他们在不知不觉间，早已走在同一条路上。
而这条路的尽头，或许并不需要太多言语。
只需要一个名字，一句承诺，一间药行，一家医馆。
以及，一个愿意与你一同筑梦的人。
新开的守诺药行立在青石板路尽头，门楣上挂着崭新的牌匾，墨色字迹还未完全干透，“守诺药行·分号”几个大字映着晨光，正对不远处的青芜医馆。
苏蘅抱着新采的当归走进去时，脚步一顿——柜台后摆着一件叠得整整齐齐的棉袍，针脚细密，袖口绣着金银线勾出的云纹，正是她亲手织的那一件。
谢砚从里间走出来，手里还拿着一卷账册，见她盯着棉袍，轻声道：“我试穿过了，很暖。”
苏蘅脸微微泛红，别过头不看他，却还是忍不住伸手摸了摸袖口的花纹，指尖拂过那一缕金线，像是抚过秋日晒暖的风。
“你……你怎么会把它放这儿？”
“总不能让我穿着它四处晒药。”
谢砚嘴角微扬，“不过，倒是比我想的要合身。”
外头传来脚步声，林婶牵着孩子进来，笑着道：“谢掌柜，以后我家孩子看病抓药，可都得
