空空如也，只有感应灯在周慕白经过时依次亮起，又依次熄灭。
十一点整，他依然独自坐在五号实验室，身前堆满神经回写芯片的调试模块，身后是厚重到能屏蔽地震频率的隔音板。
电脑屏幕泛着幽蓝冷光，光斑打在他脸上，像极了水底晃动的涟漪。
他的神经处于临界值边缘，指尖机械般敲打着指令，一遍又一遍修改引导路径。
他习惯了深夜工作，习惯了把困倦和压力都扔进那道叫“效率”的程序算法里。
“外部云端设备更新完成。”
系统的提示音在寂静中响起，像某种预谋已久的命运敲门声。
他本想忽略，却下意识地瞥了一眼左上角闪动的提醒：“苏茵 · iCLOUD备份资料自动恢复”。
他皱起眉头，手指悬在空中几秒，终究还是点了进去。
数据加载进度缓慢，每百分之一都像从时间里刮下来的骨头。
然后，文件列表刷地展开。
那一刻，他的瞳孔微微一缩。
十七段音频，文件名全是数字时间戳，整齐如墓碑刻字。
他点开第一段。
音频开始“胚胎染色体异常不是你的错，不是你的错……我知道你……你一定自责，但我真的……真的不怪你……”她的声音轻飘飘的，像落在他耳膜上的羽毛，却带着钉子般的重量，一点点扎进神经末梢。
他怔住了，背脊倏地挺直，整个人像被瞬间抽空。
他忘了呼吸，眼睛死死盯着播放界面。
她的声音断断续续，每一个字都像是在挣扎中被压榨出来。
那种喘息，那种控制不住的颤抖，那种企图维系理智的哽咽，全都一点不少地传递过来。
他猛地站起，椅子吱呀一声倒在地上。
他下意识地捂住耳朵，却抵不过那些声音从灵魂深处传出的回响。
他记得那一天——纽约，灯光如洪流般倾泻，镁光灯打在他脸上，全场掌声雷动。
他站在全息发布会的中心，西装笔挺，语速流畅，冷静、自信、精准。
他还记得某个合作方代表站起来高呼他的名字，热烈地对他鼓掌致意。
他笑了，点头回应。
但他没有听见手机那端的她。
她一个人，在手术后痛得蜷成一团，在凌晨的病房，用着沙哑破碎的声音，一遍一遍录下那句：“不是你的错。”
<那时他手机静
