等他们以为已经安全的时候，再收网。”
而在中国边境的某处小站，一位穿制服的男人正坐在台灯下整理文件。
他收到一个包裹，里面有一枚小小的U盘，还有一张手写纸条：“我们来自江上，不想再漂。”
男人笑了笑，把U盘插入电脑。
屏幕亮起，一排排文件名开始滚动。
7一年后，湄公河畔。
雨季已过，河水退去，露出褐黄色的滩涂。
偶尔有三五只白鹭在水边踱步，阳光从山后投下，落在旧村的芭蕉叶上，风带着潮湿与青草味，一如从前。
阿坤的那艘“坤号”船还在。
它停在老码头边，船体斑驳，帆布脱色，桅杆上缠着一根旧缆绳。
有人说他后来去了上游，也有人说他死在山里。
但只有极少数人知道，阿坤从未真正离开这条河——他只是回到了水的怀抱。
村里流传着一句话：“凡是从坤号下船的人，命都还在。”
而在中国云南南部的一座小镇边界村，一间砖瓦新砌的屋子坐落在河岸边。
屋外有块水田，种着稻子；屋里墙上挂着一幅照片——两个兄弟肩并肩站在坤号船头，笑容里有光。
阿瓦现在是那镇上一所小学的助教。
他改了名字，不再叫“阿瓦”，改叫“林海”。
孩子们说他温和、有耐心，还会讲奇怪的“边境故事”。
他不讲冷面昆，也不讲枪声，只讲“河的颜色”和“星星在水里游的样子”。
有时，他会一个人站在河边发呆，像是在等什么。
等的不是人，而是一种确认：他真的走出来了，真的活下来了。
苏野则常年在山后开垦。
他不喜欢被打扰，也不常说话。
有人说他曾是走线客，也有人说他是哪个港口流放出来的人，但没有人敢多问。
他在地里种水稻，也种辣椒，还在屋后修了个小木码头，说是“留着以后钓鱼”。
只有他知道，那是为“坤叔”留的。
万一有一天，坤号真的回来，他想请他喝一碗黄米酒。
USB的事，最终不了了之。
那些数据被某个部门静默处理，一些边境商人“出国避风”，一些口岸换了人，但整个系统依然如故。
没人感激兄弟俩。
也没人知道，有两个本该消失在河雾中的名字，悄无声息地撬动过一张沉默的网。
但他们自己知道：他们赢了。
不是赢得
