光越过人群，直直地钉在我身上。
——他在恨我。
——还是恨他自己？
“沈小姐，”法官的声音很轻，“你为什么不取出弹片？”
我笑了笑：“取出来，疼的就是他了。”
旁听席一阵骚动。
周予安猛地站起来，椅子在地板上刮出刺耳的声响。
“法官先生，”他的声音哑得不成样子，“我能说几句吗？”
法官点头。
周予安走到法庭中央，从口袋里掏出一个药瓶——我的止痛药，还剩半瓶。
“她死了，”他说，“这些药，没用了。”
然后，在所有人的注视下，他拧开瓶盖，仰头吞了下去。
药片卡在喉咙里，他呛得眼眶发红，却硬是一颗没吐。
记者们的相机疯狂闪烁，快门声像一群饥饿的蝗虫。
周予安跪在地上，手指抠着喉咙，却不是为了吐药——他在笑，笑得肩膀发抖，笑得胃出血，笑得嘴角渗出血丝。
法警冲上去按住他，有人喊“叫救护车”，场面乱成一团。
法官敲了敲法槌，声音很轻，却像一记闷雷：“休庭。”
三个月后，周予安买下了那家孤儿院。
——我长大的地方。
他拆了旧楼，重建了一间钢琴教室，纯白的三角钢琴，琴盖上刻着“SW”——沈知夏的缩写。
但没人能弹。
——他锁了门，钥匙扔进了海里。
我去看过一次。
风吹过琴键，发出零星的声响，像谁在哭，又像谁在笑。
远处有孩子在唱歌，调子跑得厉害，却莫名让人想起小时候——那时候，我以为疼痛是暂时的，爱是永恒的。
多天真。
周予安站在琴房门口，手里攥着一把钥匙——最后一把。
“你想弹吗？”
他问。
我摇头。
——有些曲子，注定是沉默的。
他松开手，钥匙掉在地上，发出“叮”的一声脆响。
——像极了心脏停跳的声音。
