数的疑问，让她的心愈发沉重。
吱呀——一阵刺耳的声响从二楼传来，那是木地板不堪重负发出的痛苦呻吟。
林穗浑身猛地一紧，在博物馆工作十年所养成的敏锐直觉，让她瞬间捕捉到空气里那细微的震动。
这震动绝非老鼠所能造成，分明是某种更为沉重的东西在悄然移动。
她的心跳陡然加快，迅速摸出防身用的强光手电，光束如利剑般扫过转角处的博古架。
第三层搁着个脱漆的紫檀木盒，盒盖内侧的丝绸衬里上，躺着一枚羊脂玉雕的蝉。
玉蝉翅膀上刻着极小的篆文：蝉蜕于浊。
这正是父亲在考古所时常挂在嘴边的口头禅，仿佛冥冥之中有着某种特殊的暗示。
林穗的手微微颤抖着，将玉蝉翻过来，腹部赫然刻着“丙戌年清和月”，正是父亲失踪前三个月。
一种强烈的不安感如汹涌的潮水，在她心底肆意蔓延。
阁楼的响动突然变得急促起来，那声音听起来就像有人拖着沉重的铁链在疯狂奔跑。
林穗咬了咬牙，握着拆信刀的手止不住地微微发抖。
当她终于鼓起勇气踏上最后一级台阶时，清冷的月光正从气窗斜射进来，照亮了满地散落的线装书。
那些书籍杂乱地散落在地上，像是被一场无形的风暴席卷过。
书架最深处藏着个青玉镇纸，雕成卧鹿形状，栩栩如生。
鹿角上缠着褪色的红绳，绳结样式与她钥匙串上的护身符一模一样——那是母亲生前每年端午都会亲手编的平安结。
熟悉的物件，瞬间勾起了她对母亲的深深思念，心中涌起一阵酸涩。
镇纸底部有新鲜的划痕，拼成四列小字：“月移塔影过江来，潮打空城寂寞回。
欲问归期未有期，满川风雨看潮生。”
林穗的眉头紧紧皱起，她知道这不是古诗。
她的手指轻轻抚过那些凹凸不平的刻痕，突然，三天前在省档案馆看到的《西洲水文志》里的内容如闪电般在脑海中划过。
明弘治年间，钱塘江改道，汹涌的江水如猛兽般冲毁了半座西洲城，时任知县林清晏临危受命，主持修筑新堤。
然而，就在竣工当天，他却投江自尽，只留下一首令人费解的无题诗。
这其中似乎有着千丝万缕的联系，却又如同雾里看花，难以捉摸。
窗外的潮声陡然变得格外清晰
